Escribundo

hoje este escritor vagabundo aqui não escreve ...

sente a falta da língua morta

daquele esteta ali estendido

que parece esperar por uma ou duas palavras, pelo silêncio

descansa, descansa! nunca em paz, já que um poeta não a conhece. quando muito a inventa e voa. um voo grave de Uirapuru. a poesia encantou de vida o menino e suas letras. num encanto de não se acordar nunca. talvez, quem sabe, pela voz de outro fazedor de versos, 

de escritos, 

de poentes ...